Сегодня 8-я годовщина, как нет с нами Алёнушки. Опять весна, опять земля пробуждается... И вместе с ней весь мир! Нашей девочке бы ещё жить да жить...
С мучительным зудом проходит сезонная линька, а старая кожа, полопавшись, виснет клоками. Сорвать бы с себя, да только попробуй-ка, скинь-ка — все тело недвижно, как вросший по пояс камень. Слезает с плеча ошметками мертвая шкура, сползает с руки, змеится к ногам перчаткой. Вчера веселилась, беспечна и белокура, сегодня сдираешь вчерашнее без остатка. Сумеешь понять, что заново, значит, родиться, пройти по углям, себя по пути сжигая, о боли рассказывать утром поющим птицам стихами, мелодией, нот…